no fim do jogo a raiva sobreveio
o calor do odio retorcido
esbravejava em seu desespero
de lamurias, injurias, promessas e um pau:
com um prego na ponta,
mesmo já sendo demais da conta,
sua sorte foi desistir
esquecer da dor
se lembrar da filha
que quem sabe?
(não sei)
te esperava em casa
2 comentários:
Isso Biel. tire poesia de tudo e tudo da poesia!Até de couro de rato!hehe Foi isso?
groba
foi sim do baba que rolou a briga
eh de coro mesmo
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